Me llegaron cartitas de todo el país preguntando por la salud de mi malvón. El malvón está siempre a tono con lo que sucede. Una sola flor sobrevive, elegantemente, en mi malvón. Muchas de sus hojas, otrora afelpadas y orgullosas de su rústica belleza, se resecaron. Seguramente confundieron a esta primavera mentirosa con el otoño. Sus flores no corren mejor suerte: todas, menos la que sobrevive (de aquí en adelante "la que sobrevive"), una a una se marchitaron. Algunas aún cuelgan y sufren, otras aceptan su destino dejándose caer en la tierra de la maceta sin más.