Durante la mañana estuvo medio nublado, pero algo leve, tímido. Apenas. Por la tarde la cosa se fue poniendo grave y el gris y la neblina y la brisa y la ausencia cubrieron por completo la ciudad y ahora en mi ventana hay alguna antena rojo-titilante y pequeñas luces amarillentas que se adivinan en esta densidad que sigue oscureciendo las adyacencias de la noche.
Y claro, lo recordé: hoy es lanzamiento oficial del nuevo disco de THE CURE. Y su disco, el número N, se llama The Cure.

Esto fue hace 18 años. Pensar que el 86 fue hace 18 años es una de las evidencias más crudas del paso del tiempo.

Ahora, desde hoy, tengo la interneke en casa. Entonces:
a) posteo en pantuflas.
be) posteo en pantuflas.
ce) soy local.
de) me rasco.
e) decidí que los domingos seguiré comprando el diario, porque tampoco es cuestion de que ahora soy un loco-moderno-del-futuro y me-alieno-me-alieno.
efe) escucho radio, bajo música, me rasco, toco todos los chiches, los skines de acá, los chirimbolitos de allá. Todo muy rico.
ge) me tomo un té.
hache) pantuflas.
i) Cómo se dirá pantufla en otros idiomas? Serán igual de pantuflosas las palabras? Sólo sé pantofole del italiano. No aporta mucho pero me encanta. Pantofole. Es hermosa. Es italiana.
jota) Purulento. Otra linda palabra. Pero purulenta.
k) Hago listas. Uno de esos placeres que tenía olvidado.
ele) Lagos de Palermo.
eme) eme.
ene) La vagina sesentona. Y asasina (Gino Reni's).
o) Tengo internechi en casa. Pantuflas y medias, obvio.
pe) Ahora que lo pienso, hay más palabras italianas para destacar. [hacer una lista].
cu)Al decir el abecedario en mi cabeza se produce, indefectiblemente, una versión gráfica y colorida. La zona elemeneñe es entre azulada y verde. Termina gris.
erre) Es raro. Es una libertad rara.
ese) 4.51 am.
te) Teté Coustarot. La odio.
u) Escucho Radio Helsinki. En directo desde Helsinki. Y suena un reggae. Reggae desde Helsinki. Alguien se anima a una combinación más particular en cualquier orden de cosas que se quiera?
ve) Me bajo Goldfrapp. Me bajo Jay Jay. Me bajo Vincent Gallo. No bajo una sola sonrisa.
dobleve) Me cansó Helsinki.
equis) Me comí un bocadito Bonafide.
igriega o ye) igriega o ye? Yo jamás digo ye.
zeta) Alguno de aquí conoce a Zelione?

Y volvió a embobarme el theremin. Y volvió a encantarme el Sexteto Irreal.

Escribió:
"a quien quiera que sea, gracias".
Pero sólo quería decir gracias.

Un chichecito para practicar cuando la sobriedad y el equilibrio, cual Rexonas, nos abanonan.

Me preungtaron si yo soy Ringo.

El uno-yo que es acá y ahora
El dos-yo que es después después.
El tres-yo que es otro ahora y otro uno-yo.
Los ene-yo de unos a otros
Los yo tan yo y después tan otro
Los yo yo y ahora. Pero solo ahora.
Yo este. Este y aquel.
Y quien sabe si soy o no soy,
si yo-unodós o yo-dostrés
quien sabe si no-yo.
dudo yo.
si-no yo.
o yo.
yo.

Un día descubrí
que se puede escribir
para abajo.
Para
abajo.
C
a
r
a
j
o
-

La vagina sesentona te persigue. Se abre y cierra y los hilos de baba chorrean. La vagina sesentona te quiere matar.

Y ahora, a descomprimir
sólo palabras suaves,
sólo eso,
frescas,
livianas,
lisas y blandas,
casi viento
y ni siquiera.
Dóciles,
casi harina
y ni siquiera.
Palabras lalalá.

que el óleo sólo sea una geltaina inabarcable cristalina y gomosa,
que el óleo sólo sea óleo, óleo, óleo
esdrújula compacta sinuosa y flexible,
montable sumergible, y por sobre todo
todo lo obviamente obvio, oleaginosa.
óleo la ola, a la luna
ólea silueta, óvulo.
óleo de lengua,
óleo Uma,
de vuelo.

óleo oleoló.

Nervios intrafurcados
conterminales nervios clack
nérvicos nervios de raíz enerrevé
de presión electroquímica psicosa y nérvea
ácido y repentino,
tensible y sensáblico
gris y ambisférico nucleico
Y ñek ñek orgánico, neurógeno
red nervical omnireactiva de cordón
plasma nerval, neural
y toda su diástole
y su crispación vital.

Parece que se viene el nuevo de la siemprebienamada biorqui.

Cirilo Tamayo y Siracusa implicados. Esta noticia no tiene pierde:
Rodríguez era "Cirilo Tamayo", un nene de raza negra (hijo en la ficción de Rey Charol) que sufría por ser discriminado en la escuela. Silva era "Siracusa", el alumno más travieso, de anteojos.

Update: y acá, la noticia tratada por quien debe ser tratada.

(Gracias Marianías y Chimpitz).

Como cuando el cielo se pone naranaja,
naranja nocturno,
y yo sé que detrás está la luna que ilumina así,
que nos constan estas nubes y este estado de inminencia,
de naranja alógeno pero violeta,
de luna tácita diría (si no fuera por respeto a este misterio que prefiero respetar)

Otra noche en estado de inminencia,
ese estado luminoso y anaranjado de las vísperas.
Vísperas de algo.
En noches así,
de saturación y calma supuesta,
suelen ocurrir cosas,
cosas abiertas,
como si el cielo fuera abierto pero no,
ni una estrella
pero la luna sí,
la luna esta ahí,
es la inminencia anunciada con tanta luz relativa.

Todo puede ocurrir de un momento a otro,
en una terraza,
un beso,
un campo
y algo trágico a la vez,
como ocurren las cosas todo el tiempo y no lo notamos,
un bostezo,
un accidente,
un festejo
y una muerte,
todos los instantes cargados,
sólo que no lo notamos.
Pero con este cielo es diferente,
como si la conciencia nos gobernara,
como saber que la luna está ahí atrás
aún sin verla
y saber que todo está sucediendo
aún sin saberlo.

Todo vale. Todo se puede escribir. Todo se puede decir, incluso este dolor de cabeza o cualquier cosa, lo más inmediato por ejemplo: en este momento es mi visión de un adoquín. Y son muchos adoquines y esa disposición que siempre me inquietó, esos arcos indefinidos de adoquiín compartido, ese no saber dónde empieza ni donde termina, ese ruido chupado que produce en los neumáticos (quién hace sonar a quién?) y, a todo esto, esperar el 42, pensar el recorrido del 42, observar esas medias can-can, que le quedan bien, que seguramente ya no las llaman can-can. Obseravr también su sobretodo y su actitud interesante, y mi dolor de cabeza y las palabras compuestas como sobretodo y finalmente perder la noción de lo que ya dije o fue dicho, como perder el colectivo por escribir esto, esto que empezó como un pasatiempo (palabra compuesta). Un pasatiempo perfecto para esperar el 42 que no venía nunca y que ahora perdí o al menos así parece porque la de las can-can y el sobretodo lo estaba esperando y desapareció y no me quedan ideas, ni adoquín, y despareció la parada del bondi, despareció la compañía, desapareció todo, ese todo que ahora es abandono y ausencia total, todo es nada y todo es soledad. Y del 42 no hay noticias.

Hay mañanas de jazz. Cuando hay frío y algo de nostalgía y nuestro espíritu se debate en un puñado de cuestiones, la mañana es jazz. Cuando el frío es amable a pesar del dolor que lleva y todo parece aceptarse con una mezcla de calma y fluidez, con ese dolor y con amabilidad, hay mañana de jazz. Cuando los dos hemisferios parecen fusionarse y un intelecto juguetón busca liberarse. Cuando la soledad de mi malvón parece poesía y la tranquilidad conmueve. Jazz, mañana de jazz. Cuando el recuerdo y el presente se nos mezclan y los olores son fáciles de evocar. Cuando la sensibilidad se afina y la simetría queda cuestionada de lado a lado. La ansiedad pasa y la mañana es de jazz.

Me conseguí este disco de estos muchachos The Coral. Y quizás sea por el reverb, la cámara, el eco; la sensación es que el rock se infló, hay más espacio, más aire para respirar, más ideas, más juego, más magia, como un torbellino de influencias, de cosas que creo ya conocer, que estaban en ese lugar en que las cosas preexisten y alguien se encarga de encarnarlas, de hacerlas canción. Veo principalmente a los Doors, huelo sesentas-setentas y siento a Liverpool. No sólo pienso en Beatles, la cosa es más terrenal: son de Liverpool.
A todo esto la tía Sicodelia se pasea y me pasea por los pasillos de estas canciones, viene y va, se insinúa, se muestra por momentos y parece siempre latente y, así, aparecen tecladitos espiralados y guitarras densas y de esas que chorrean, chorrean sonidos lejanos y ácidos. Chisporrotean. Y desfilan las melodías, los vientos, los coros, cosas que había olvidado. The coral las rescata para mí.
Hablan de cuentos de tales. Cuentan historias. Son todas misteriosas y añejadas, con sabiduría y sin moraleja, con contundencia y sin claridad, con movimiento y con sútil melancolía.

2 DATOS:
- para la envidia, la admiración y el asombro, todos ellos (son 6) tienen unos 20 añitos
- vienen de Hoylake, Merseyside (Inglaterra) y cito: "un puebo minúsculo donde la actividad más importante del año es el 'Día del bote salvavidas'"

Don Racter me recomendó este chiche nuevo. Por ahora no lo probé muy mucho, pero que entretiene, entretiene.

Agregué las estaditicas de ademails, un contador de visitas que me informa de dónde vienen mis visitas y en busca de qué. Es, acaso, lo más divertido que me haya dado el blog.
Un dato: más de uno viene buscando fotos de Sandra Smith. Bueno, no quería quedar en deuda con ellos. Acá la tienen a la amiga holandesa.

Hace un tiempo recomendé 3 blogs y los 3 fueron dejando de postear de a poco. Bueno, ahora recomiendo esta Garuba mental y le deseo mejor suerte. Y Conaprole parece haber renacido.

En este espacio de amas de casa quiero comentarles que mañana voy a cocinar un guiso de lentejas que me está saliendo muy bien porque lo hago con Bursht o Würszcht (según la zona de Ucrania que provengan) ahumado.

a veces no linkeo nada y a veces no hay lo qué linkear

Hace un rato mandé un mail contando un poco del festival BUE (con letras Locomotion) del sábado pasado, con Massive attack y amigos. Y me parece oportuno compartirlo en mi muxa:
... sobre todo me gustó rinoxeroze (ellos dieron el ok para pronunciarlo a piacere y entonces yo lo escribo a piacere), me gustó su nombre, sus guitarras, sus chiches para tocar las guitarras, en particular el chiche ese que parece un micrófono apoyado en las cuerdas (Kielov les dirá el nombre porque es mi locutor), me gustó su cosa jazzosa, su bajo femenino, su cuelgue sin compromiso con las grandes marcas (?), pero también me gustó Massive aunque me cuesta un poco distinguir ese pasado de mente alterada, tengo un rollo de fotos velado, pero tengo la impresión de haberlo disfrutado más que nada en ese presente, tengo todo ese momento reemplazado por un ticket a Beccar y atrás dice "placer", y entonces no tengo que darle explicaciones a nadie, ni siquiera a mí mismo. Pero lo hago. Y ahora me perdí.
En ese festival sobraba gente, sobre todo en las zonas en que se producían los embudos con salida a embudos de embudos cuyo resultado desembocaba en un colador chino que conocí gracias a Narda Lepes de elgourmet.com, mi canal de cabecera. Los boliches de comida absolutamente escasos y con colas kilométricas. La próxima hay que llevar una cama vieja con alambres oxidados, unos carbone(s), unos chori(s) y hacemo(s) el negocio(z). Y una cosa más: los baños prefabricados esos, los que tienen un nombre que vende bien, algo así como "baños bioquímicos" o parecido. Bueno, a esos baños no les encuentro la vuelta. Alguna vez contaré bien, hoy ya es tarde y tengo que cuidar mi malvón.
Por ahora nada más.
NOTA APARTE: la calidad del sonido. Fue excelente.
NOTA OJO: me gusta exagerar.
NOTA PROPIA: está muy bien exagerar.

a veces no tengo ganas de linkear casi nada

Hace un tiempo fui al Club del Vino a ver esa banda nueva que ahora armaron Axel Kryeger, Christian Basso, Fernando Samalea y otros. Y afuera, en el hall, vendían discos. Uno se llamaba RAAMON de un tal Santiago Vazquez. Me gustó mucho el nombre y la tapa. Y me lo compré. Hoy salió una nota en Pagina/12. Y supongo que voy a ir a verlo.

A veces me gusta ser prolijo y linkear como corresponde.