Eran tiempos de equinoccios y solsticios
de persuaciones esdrújulas, artísticas.
Me deslumbraban las nonagésimas eclípticas
las búsquedas exactas y diacríticas.

Estaban los vernales y hienales
parientes lúdicos de australes y boreales.
Había variedades hemisféricas
misceláneas latitudes astro-trópicas
Longitudes de fantasías exógenas,
meridianos planisféricos del cénit culminante.

La sub-historia se proyectaba en lo onírico,
en los corpúsculos inquietos,
en los ecos de impotencias o resabios,
sedimentos derivados de vigilia.

Y un día ví un malvón
con sus hojas reniformes y afelpadas,
sus rústicos orbículos anémicos,
sus flores en umbela,
su astronómica metáfora,
su invisible analogía.

Y ahí llegó lo blogosférico, inquietante,
el falatorio arácnido
y el etílico delirio resacante
y en el nadir de la noósfera
lo petit-erótico-ibérico,
el vértigo prenacido bajo cero
en el plácido vicio de la crónica

No eran ni son tiempos lejanos,
un pretérito o dos casi presentes,
como un cúmulo de sincronías dispares,
conjuntos de inquietudes yuxtapuestas
y montículos intrínsecos vibrantes.

Coquetear y cacarear descascarando cascarudos.
Carcomerse carcajadas, carcazas y cacofonías.
Corcovear cascadas con casacas y caricaturas.
Cascotear cascos y cascadas.
Inculcar el cálculo calcáreo
y colocar las calcadas calcomanías.

Uno de los placeres de la vida ya está en la internéssss.

Hace algunos años, en una marcha, me dieron un periódico de la agrupación H.I.J.O.S. En la contratapa venía un poema. Era de Oliverio Girondo. Esa fue la primera vez que leí a Girondo. Hoy, 24 de marzo, se me hace oportuno dedicarle aquel "Poema 21" de espantapájaros a todos esos seres putrefactos que hace 28 años trajeron toda esa horrible oscuridad.

Que los ruidos te perforen los dientes,
como una lima de dentista,
y la memoria se te llene de herrumbre,
de olores descompuestos y de palabras rotas.

Que te crezca, en cada uno de los poros,
una pata de araña;
que sólo puedas alimentarte de barajas usadas
y que el sueño te reduzca, como una aplanadora,
al espesor de tu retrato.

Que al salir a la calle,
hasta los faroles te corran a patadas;
que un fanatismo irresistible te obligue a prosternarte
ante los tachos de basura
y que todos los habitantes de la ciudad
te confundan con un meadero.

Que cuando quieras decir: "Mi amor",
digas: "Pescado frito";
que tus manos intenten estrangularte a cada rato,
y que en vez de tirar el cigarrillo,
seas tú el que te arrojes en las salivaderas.

Que tu mujer te engañe hasta con los buzones;
que al acostarse junto a ti,
se metamorfosee en sanguijuela,
y que después de parir un cuervo,
alumbre una llave inglesa.

Que tu familia se divierta en deformarte el esqueleto,
para que los espejos, al mirarte,
se suiciden de repugnancia;
que tu único entretenimiento consista en instalarte
en la sala de espera de los dentistas,
disfrazado de cocodrilo,
y que te enamores, tan locamente,
de una caja de hierro,
que no puedas dejar, ni por un solo instante,
de lamerle la cerradura.

Es martes, hay mucho sol, el verano se terminó casi imperceptiblemente. Ya es otoño, ya debería ser otoño. Pero el tiempo prefiere indefinirse, prefiere estancarse en esta transición que no emociona ya a nadie. El otoño no llegó con el 21 de marzo. Llegará con una jornada fresca y con la certeza tan simple de las hojas marrones cayendo. Así de infantil, así de cierto.
Mientras tanto, busco consuelo mirando por la ventana. Y veo los edificios, los condominios, las estructuras. Cuadradas, bien estáticas. Pienso en la quietud. En el paisaje de todos los días. Me aburre. Me amarga. Me aplaca. Me aplasta.
Pongo un disco de jazz. Duke Elighton, Charlie Mingus y un tal Max Roach. Abro la ventana y parece que la fusión del mundo con la oficina hoy funciona. Esos objetos antes inanimados recobran con la música un propósito misterioso, como cargados de una misión seria y calma. La fusión todo lo puede, los sentidos se entretejen y el piano suave y ahorrativo impregna esta vista que entonces abandona lo insulso para cubrirse de una sutileza más que agradable pero aún así austera, sin grandes alardes. Una percepción que se unifica, se encuentra, convence de algún propósito.
Entonces la adyacencia de las dimensiones se produce, por momentos son picos, son instantes en que todo cobra sentido, en que la hilera de pájaros, el único movimiento perceptible, esa hilera de pájaros que hasta hace un instante parecía ausente, ahora encuentra un rumbo enigmático y conmovedor, y es cuando se percibe un mensaje absolutamente desnudo de toda racionalidad, cargado de esos sentidos indefinibles por definición. Es la música que está hablando de esa realidad material y esa materialidad hablando de la música en una simbiósis que invita a creer, a abandonar al menos por un rato una cuota de nihilismo, a creer que en definitiva el otoño no habrá llegado pero comienza a saludarnos clandestinamente.

Acá, en la oficina, suena Mars Audiac Quintet de los Estereolabos. Y mal que mal, todos van cayendo en la trampa de la hipnosis, aún sin notarlo. Podría aprovechar la situación si no fuera porque estoy en el centro de Hipnolia, capital de Estereoland. Y el mapa es mucho más jodido que el de Parquechás.
(véase Stereolab , amada banda entre las amadas bandas) (y escúchense sus discos) (amén).

Hay quien cree que la mayonesa es la mejor amiga del vómito cuando estamos transitando el borde del lanzamiento. Si yo fuera bulímica nunca saldría sin mi frasco de mayonesa en la cartera.

Me llegan noticias desde el microcentro. En estos momentos llega a la oficina del señor S y el señor I una bandeja de sanguchitos de miga de obsequio. Que Burgos (o quien corresponda) los bendiga con una cocacola haciendo juego. Yo, en sus lugares y en este mismo instante, estaría rondando los 53 chegusanes. Hay con morrón?

Hablemos de asado. Yo soy más bien huesero pero hay quien se inclina más por la entraña y el vacío. Por otro lado, debo admitir que ando medio fana de los chinchu. Me pueden. Hace poco aprendí a trenzarlos y es más fácil de lo que creía. El chinchu es el triunfo del sabor por sobre todo prejuicio.

Me acaba de llegar una carta a la redacción de un tal Al Safaier haciéndonos notar algo muy cierto: "y hablando de nombres molestos (mas allá de la música): vilma palma E vampiros."
Y efectivamente sí, a esa E habría que mutilarla. Ir sacándole línea por línea. Que sufra esa E puta.

"Among my swan" de Mazzy Star es otro más de esos discos que me prestaron, que escuché, que me encantó, que no me grabé y que no puedo dejar de desear volver a escucharlo. Y encima se viene el otoño, hay que estar preparado.

Oído (escrito) al pasar: "Tajo? Raya? Essssta!"
(elaboratividad: cero)

Algún día un hijo teen te pedirá ir al Gran Rex a ver los bandanos de ocasión. Un día ocurrirá y será una pavada de dilema ético.

En la oficina, en algún contexto, alguien dijo "alguien se quiere montar?". La pelota quedó picando en el área chica, sólo hay que empujarla. Se aproximan unos 5 centrofouars con buen olfato y amor al gol.

El tema que cierra Perdidos en Tokio (perdidos in transleishon) es muy excelente. Merece estar en mi top -12 (eso es bueno?).
Y la película me encantó, por si pinta el debate.

Eso de respetar y querer a un disco aunque el disco por sí mismo y por su mediocridad pida salir del top equis me parece conmovedor y más que valedero. Porque la verdad es que del contexto venimos y al contexto vamos.

Alguien puede traer eso sobre lo que no quiero ser explícito? Yo ya no tengo nada.

Acá llegó M de Lanús y se apareció con una bandeja de brauni. Bajativo: mates amargos.
A este brownie le doy 87 Ringos sobre 86 en la escala de Brauning.

Recordé que el señor G odia fuertemente a Norma Pons. Yo en el podio de los odiados lo tengo a Nicolás Repetto. Y el ranking de los odiados no se discute ni se razona, ni se negocia. Apenas si se da a conocer. Y vos, a quién odiás más?

... existe en el mundo el círculo de los profesionales del "Dígalo con mímica". Allí se señala hacia el techo para indicar "voz inglesa". Allí está mal visto partir las palabras y usar revistas de cable como fuente de inspiración.

Estas son las estadísticas, a boca de urna y cabeza de ratón, de las visitas de este blog por país hasta el momento, a saber:
1. Argentina 95.5 %
2. Uruguay 1.8 %
3. España 1.8 %
4. Marruecos 0.9 %

(cifras suministradas por el centro de cómputos de estos muchachos simpatiquísimos de nedstat a quienes les mandamos un cordial saludo).

Debo admitir que el ranking de visitas me gusta muchísimo desde el segundo puesto. Que si todo esto sirvió tan sólo para que me lea un 0,9% de marroquíes entonces bienvenido sea todo esto.
Y que se sepa: mi objetivo supremo es obtener una visita, una sola basta, de Sri Lanka. Lo lograré, por ejemplo, poniendo el nombre de su presidente como anzuelo? Hola señor/a Chandrika Bandaranaike Kumaratunga (102,66% verdachi), artista exclusivo de blog Muxarela.

Hay miles de cosas perdidas en los pasajes de las ocurrencias cotidianas. Cosas que quiero conseguir y después me olvido. El sentido de la oportunidad, creo mucho en eso. Cerati por ejemplo. al final nunca escuché "Siempre es hoy" ni los remixes. Ni el disco de remixes de Jessico. Ni leí la última nota de Fresán. Ni compré el cable largo de teléfono para el señor F; es era una buena sorpresa.
Y hoy qué se escucha? Yo ando con pocas ganas en gral y en particular. Pero algo escucho. Después contaré.

Ando pelotudo para con el blog. Abrí el bolichito hace unos pocos días y tenía la idea de postear todo lo que se me ocurriera, todo lo que tuviera ganas. Todo. Líneas insulsas y abundantes del quehacer, el quepensar y el quementir cotidiano. Pero al final no quiero postear nunca nada y a todo le quiero sacar brillo antes de entregárselo al señor Carlos Blog. Cómo si sólo las cosas que brillan sirviesen. No es así. Mis tribunas son caóticas, mis realidades complejas, mis intereses múltiples, mis humores enormemente variados. Y la imperfección es la cuna de las perlas.
Pero esto se acabó. En este segundo improvisado acto de inauguración doy la bienvenida a una nueva generación de posts. Posts como uno, post de barrio, humildes y abundantes, opacos y engañosos, sosos y perezosos, golosos, gordos, inmediatos, puros y granizados.
Nota: ni lo uno ni lo otro, digamos que las dos cosas a la vez, o más mejor dicho, según como pinte. Pero hoy pinta la abundancia, el tuttifrutti, lo llano y sabroso, lo minuto-a-minuto. Lo cierto. Lo borroso. Lo defectuoso. Lo mío.
Y no se hagan los osos. Y un saludo para Luisa Delfino (quiero que alguien se acerque buscándola).

10.45

Aparece "el fumigador", ese que trae la mochila de un planeta medio falopa setentón, mochila con extensión de fino caño que le permite llegar a los rincones más difíciles, ese fino caño que, con su subjetividad fálica, le permite desarrollar su imagen de gran héroe-macho de esta desprotegida familia universal luchando contra las micropartículas invasoras. Viene con overol azul y, entre su máscara antigás reglamentaria algo gastada sobre la boca y su gorrtita con visera haciendo juego, se puede entrever su mirada: mirada de misión importante, mirada superada, orgullosa pero algo desganada, por qué negarlo.
Momento de la misión: entra al baño, fzzzzzz, sale del baño.
Se lo nota algo más relajado, como que cumplió con su misión-planeta-falopa. Saluda a todos sin mostrar mayor emoción, como guardándose para sí la experiencia, como no queriendo rebajarse a nuestra terrenal cotidaneidad, como dejando transcurrir sin mayores novedades nuestra existencia, la de los mortales de misiones más humildes o al menos más enigmáticas. Y se va. De todas formas, lo reconozco, sospecho que aprovechó para mear.

Un pelo crecido en la uña, un ojal metido en el ojal, un perito musical, una mayúsucla al final, un huevo de Cleopatra, azar azulado, consecuencia sin causa, árbol mineral, viento de antifaz, vértigo obtuso, onomatopeya todavía, azulejo moral, esdrújulo unívoco, contradicción sin frío, es un juego de sorpresa y contrasorpresa, es pensar que él piensa que pienso que piensa que pienso, esfuerzo vano y volver a lo normal, a lo raro, a lo normal, pensar lo raro como no-raro y lo normal como anormal. Y no cambia nada. Y nada es raro: es siempre esta dimensión acotada, esta normalidad inquebrantable, esta existencia única y concreta, insuperable, abarcadora, indesbordable, siempre posible, todo ingobernablemente posible. Y es que nada es raro; pero es rara la nada y es raro el todo. Y entonces todo es raro, hasta el café con leche en casa y la razón de ser, eso, la razón de ser, lo raro de estar y de ser, eso es lo raro, eso es lo todo, lo todo-raro: estamos acá, ahora y acá y eso es tan asumidamente normal que resulta extraordinariamente raro. Lo más obvio, lo más normal y simple, una silla por ejemplo, una mesa, 2 vasos, una miga de pan: nada más raro que este sinsentido existencial, esta anécdota de algo, este capricho incierto, sumergido en un granqué infinito. Materia, energía, espacio, conciencia, tiempo, milagro, esencia: rareza pura camuflada en lo cotidiano. No podemos con tanta rareza, inventamos el patrón normal, armamos una rutina de la percepción, pensamos con estructuras monótonas, una realidad funcional, la vestimos con pretensión de normalidad, que todo lo normal parezca normal porque no vaya a ser cosa, porque lo raro con lo raro y lo normal con lo normal.

En un lugar en Australia llamado Bondi (sí, Bondi) hay unas particulares piscinas al lado del mar. A ese lugar un día llegó un tipo, un fotógrafo, un tal Matt Hoyle. A ese lugar llegaron, ese mismo día, unas cuantas personas dignas de ser fotografiadas.
En internet hay un sitio llamado photo.net que suelo visitar en plan de una azarosa busqueda de fotos. Un día encontré que Matt Hoyle publicó esas fotos de aquel día en ese sitio.
Pego una pequeña muestra.

El día parece haberse calmado. Aire fresco y pleno sol. Sol pleno, sol lleno. Creo haber visto algo de smog por la mañana, esas locuras urabanas a las que nos acostumbramos. Y creo que de eso se trata lo urbano: de naturalizar lo que no es natural.
Hay sol por fuera. Por dentro escucho a Jay Jay Johanson. Escucho sólo por dentro. Me pongo los auriculares. Jay Jay es sueco. Y el disco se llama Tattoo.
(consejo obvio: conseguir y escuchar el disco)

1 - Even in the darkest hour
Jazz, tristísimo jazz. Finísima tristeza. Tristeza simplísima, la de siempre: "i thought i could live without you". Un tema para eso, para saber que no será fácil vivir sin ella.

2- Quel dommage.
Bossanova. El muchacho escribe en las playas sin sol de suecia. Y añora su viaje a Brasil en que vio el sol por única vez en su vida. De eso se trata: de algún pasado cálido que se añora. Y termina diciendo "It seems that all you ever left in my room was me alone again".

3 - Murderans.
Esto es más clásico. Lo triste es así: 30 segundos de piano dulcemente amargo.

4 - Milan, Madrid, Chicago, Paris.
La mirada herida y madura, una mirada lenta que busca por el mundo, busca ojos, un amor perdido, un sueño, una ciudad. Y otra ciudad. Milan, Madrid, Chicago, Paris. Y otras. Havanna, Berlín, Hawaii, Brasil. "then finally one daym i saw a face i've seen before" "you smiled at me but said: i really care, i do. But in love and married to another man".

5 - Lychee
Ese sonido fantasmal del serrucho, ese silbido que - desde Pequeña Orquesta Reincidentes - encuentro por todos lados, el sonido de las pesadillas, de los misterios que nos acongojan. Y como para empezar, como para entedernos desde el principio, dice "i'm so tired of losing".

6 - She's mine, but i'm not hers
Una base moderna, una batita acelerada (fina, siempre fina). Un bandoneneón. Claro, descubrió que existe ese sonido de la melancolía. "Ella es mía, pero yo no soy suyo". Y otra vez esa misma mezcla convincente, el mismo olor a bossanova, el mismo desencuentro amoroso, el dolor simple y profundo. Cada frase es siempre más real: "why do i feel this way, i don't wanna be alone" "everytime we meet is wonderful and though she only loves me as a friend, i always want to see her" "but see them walk together, it just make me wanna cry". El culto a la simpleza, al sentimiento llano e incomprensible, a la resignación del sufirmiento.
Y así se pierde por momentos, en acordes menores, dolidos, flotando en algo parecido al silencio.


7 - Sunshine of your smile.
Un recitado, como en un bolero pero mucho más moderno. Y bienvenidos sean los bajos marcados, los bajos hipnóticos, bienvenida la distorsión.
Jay Jay sufre hasta la belleza.

8 - Jay Jay Johanson
Escribir un tema, grabar un tema, que por nombre lleve su propio nombre, es una de esas ideas brillantes que sólo puedo envidiar. Pero en esta oportunidad vengo a envidiar cada detalle de esta canción: un formulario con sus datos, datos variados, datos preguntados por una francesa. Un autorretrato a la altura de las circunstancias, de las historias que nos viene contando.

9 - A letter to Lulu-Mae
Un hip hop country redondito, un primo de Beck, una carta firmada por "Mr. Lonely".

10 - Sudden Death
Eso, una muerte inmediata.

11 - I guess I'm just a fool
Guitarrita, vocecita. Otro temita brasilero, otro feticheiro sin sol, otra bossasueca, otra desolación.

I guess I'm just a fool
Still dreaming of you
But the way the story ended
What else can I do ?

12 - Friday at Rex
Jay jay va al boliche. Y por qué, aun cuando se va de joda, aún cuando todo parece estar bien, aún cuando le pasan la música que le gusta, por qué si está "With you in the round on the floor, And love in your eyes", por qué entonces siempre ese gusto amargo?
Jay Jay siempre desea algo que no llega:
"I wish we could have danced all night
And never, never stop"

13 - The sly seducer
La terrorífica historia de cuando llegó el seductor ladrón de minas (sí, de su mina, de su amor) y se pudrió todo.

Las letras
El sitio oficial de Jota Jota

La ceremonia de inauguración de todo esto. El discurso: Estimados emblogados de todo el mundo y de todos los mundos, blogosféricos, autoridades ausentes, ausentes en general, generales en general, padres tutores y encargados, jueces, jueces de línea, telebines, macayas y araujos, mónicas y césares, Orestes, Ricardos y, por sobre todas las cosas, estimados hermanos de Sri Lanka: en este emotivo e inexistente acto, bajo estas condiciones no tan normales de presión y temperatura, damos el puntapié inicial, le pegamos de puntín y la mandamos a la tribuna. En fin, seré dos veces breve. Que cada uno se bienvenga a gusto, que cada cual haga uso, abuso y desuso, que los linkes me acompañen y que los cumpla re-feliz. Salud.

Como logré que aparezcan las imágenes, re-escribí el post que ahora se llama "una foto". Pueden pasar ver, leer, tocar y comentar. Intentaré que no se repita.

Y hoy me duele todo: los brazos hematomados, las pantorrillas petridolidas, la columna desencontrada, los fémures flexibles, los músculos son gelatina de salmonela, la saliva rancia y estancada, la gracia embalsamada, y en la conciencia estéril las ganas enmohecidas... y hoy me cansa todo lo obvio y lo esperado, lo neo repetido lo bobofofososo lo diciembre, lo ensolado, lo playo del asfalto, lo chato-choto-puto. y hoy, me colma todo el detalle programado, el deseo cabizbajo, el pronóstico del tiempo, el sentido común, el cuello, el precio, el dueño, el suelo. lo siempre, lo obvio, lo amarillo.

Hasta que no aparezcan las imágenes no se va nadie.
Mientras tanto la hipnosis me va ganando: escucho el Rose Rouge ese de Saint Germain y me va arrastrando como un torrente caudaloso, ancho, arrasador de esa batería amplia y abarcadora. Todo adornado con gotitas de saxo metalizado.
Hoy es San Shermén. Felicidades a todos los Shermenes.

Una casualidad destinada a ser ofrenda estética,
una geometría indefinida, un rasgo antropológico contemporáneo,
un mundo naciendo de cada instante,
un universo desdoblado en cada imagen.

La presencia humana se vislumbra en la consecuencia.
La mancha,
el sabor y el color y el olor de la mancha,
la exclamación de las gotas,
la perfección diagonal,
la imperfección de un mapa, de una isla,
de un momento.

Yo creo que sí, que esto está como publicándose. Y ahora qué? Cuándo llegan los invitados? Cuándo sabrá el Sr Gugl de mi existencia? Tendré que tentarlos con un pancho y una coca y así lleno la plaza? Dicen que la línea culo-teta también suele funcionar. Alcanza con sólo decirlo?
Y si mejor me resigno a la soledad? Cuántos blogs habrá perdidos por ahí, condenados a la soledad más absoluta? Me dedicaré a visitar blogs de solitarios, tal vez encuentre alguna respuesta.

Hola. A quien sea que sea, hola. Y por ahora sólo eso. Es que, quién sabe a dónde irán estas líneas, ya sabemos de la peligrosidad de la ciberestratósfera, ese triángulo virtual de las bermudas donde todo puede quedar a mediocamino. Y no vaya a ser cosa que engrosemos la lista de las grandes desmaravillas de la internek como esos mails que no llegan nunca a destino.