Yo crecí en OSPLAD
En la OBRA SOCIAL del pasado (más reciente)
OSPLAD fue mi gris
fue mi niño sin ilusión.
Y ya me pudrían las mismas cosas
la rigidez, la vanidad,
con otros nombres, otros olores.
Pero las mismas cosas.
Un pasillo, EL pasillo.
Las mamparas...;: metálicas
la recepcionista:::ausente
la tormenta: ahí, en el ventanal de arriba.
los minutos: imposibles... imperiales!
la acción. NULA.
OSPLAD: el cartel. el cuartel.

Hace poco volví.
Y hasta había una tele.
Donde termina el pasillo.
EL pasillo. Y el cosito ese...
El pasillo y el cositos ese.
La recepcionista: AUSENTE.
Apretando botoncitos. En el cosito ese.
Y las estufas: fiebre.
De sólo mirarlas: fiebre.

OSPLAD.
Las escaleras, el mármol ese: gastado.
Las esperas. Las putas esperas.
Traumáticas esperas.
De pensar y pensar.
Y sólo querer
jugar.
NIÑOS QUERER JUGAR.
NIÑO QUERER CURAR.
Quién habla?
NIÑO
QUERER
HABLAR.

NIÑO
QUERER
AMAR.

NIÑO
QUERER
AMAR.

Voy a ser sincero: no me gusta abandonar el blog por tanto tiempo y desde el lunes que no pongo nada y cada vez tengo más laburo y 25 de mayo y que pitos y que flautas y que rayos y que centellas, y siento que mientras tanto Muxa se me llena de óxido y polvo en las esquinas y alguna telaraña, por no hablar de algo más concreto como las visitas que llegan buscando vaya uno a saber qué y se encuentran otra vez con el mismo post arriba de todo. Entonces queda claro, es hora de postear. Aunque más no sea para decir que es hora de postear.

Durante la semana pasada, o lo que pareció ser la semana pasada, estuve en cama con esas fiebres que te llevan a esos extraños estados de delirio y emoción fácil y sudor y frío y calor y escalofrío y tos y esas gripes que te revuelven un poco las ideas y los tiempos y los jarabes se te suben a la cabeza y llega la confusión con siestas intermitentes y tés, insomnio, frazadas, moco, estornudos encadenados y un estado de somnolencia incesante combinado con insomnios en los momentos más inoportunos y aún ahora no puedo distinguir bien qué fue sueño y qué fue vigilia y si llovió tanto como pareció, si es que todo se mojó tanto, si es que el asfalto brilló como brilló y las gotas se multiplicaron y los charcos poblaron tanto el paisaje de mi ventana, puedo distinguir bastante poco si es que acaso en algún momento algo se pudiera distinguir bien, todo se trata de segmentos de verosimilitud convincente y aunque todo parezca estable y duradero yo me inclino por sospechar que se trata de concepciones fragmentadas con sabor a real y ahora lo único real es este cielo y Disintegration, mi gris más favorito y alguna tos que, parece mentira, todavía insiste.

La vainilla es granulada y áspera al tacto. En una primera mirada es rígida y recta. Ya al obseravarla resulta ondulada, vulnerable, efímera. Por las tardes es una invitación saboreable: tan merendable por excelencia, tan absorvente de leches, tan aireada con ternura, que con sólo tener la idea ya está mojada, ya está hidratada aún sin haberlo querido. Justifica cualquier infusión.
Hay quien la tritura con placer. Se encuentra envasada o así, suelta. Sumergible en su naturaleza, ya nadie se resiste a masticarla sin desdén, a digerirla con saliva, a seducirse por su gusto simple, casi infantil.
A la mañana es placer de todos: escondida esponjosa y noble, crocante en algo; con ella el día será amable y suave.
Su dulzura es clave, equilibrada, gratificante. Sí.
Ha sido maltrtatada en bolsos y alacenas, ha sido olvidada y hasta reemplazada. Recordada, añorada, honrada, disfrutada, untada, pisada, cortada.
Pero valga una única advertencia: deviene asfixiante por descuido y
traición.
La receta, por si alguien se anima.

Me llegaron cartitas de todo el país (109.3% mentira) pidiendo por la receta de la cheese cake. Bueno, acá está:
- 500 gramos de queso blanco (queso Saavedra si se pudieran decir marcas. No confundir con el Mendicrem que es queso crema. El Saavedra yo lo consigo suelto a $6 el kilo).
- una lata de leche condensada (no tentarse con chupetearse los dedos con este ingrediente porque empalaga que da calambre en el paladar).
- 2 huevos (y un chiste barato).
- apenitas de esencia de vainilla.
- mezclar (y no batir) todo esto hasta dejar un coso solo de un color solo de una sola consistencia (acá el chupeteo de dedos ya es más accesible)
- triturar unas vainillas en el fondo de la bandeja. No sé cuántas, algunas como para formar una buena alfombra de vainillas. (cuando sea rico voy a poner una habitación con alfombra de vainillas y otra con alfombra de hojas amarillas secas). *
- Tirar toda la mezcla descripta como "un coso solo".
- repetir el alfombrado de vainillas en la parte superior.
- 25 minutos de horno medio. Pispear hasta que más o menos se dore la alfombra superior.
- Dejar enfriar y después heladera.
- Cortar, comer, compartir (en ese orden).

* con "vainillas" me refiero a esa cosa que llamamos vainillas y no al vegetal ese que sólo conocemos por el dibujito que viene en el yogur (es que mi blog tiene muchas visitas de Puerto Rico (98,3% verdachi) y los portorriqueños son medios jodidos para nombrar a las vainillas).

Con respecto a la bandeja que valga una aclaración valiosa: el tamaño SI importa porque termina determinando la altura y la independencia de las capas. Yo la hago en una bandeja rectangular que tendrá unos 30 x 15 cm y está bien.

Y hablando de vicios, el profeta Marianías me pasó esto

Y se me acumularon los días y se me acumularon los temas y las cheese cakes y los kilos y las horas de oficina y la velocidad de las cosas y el teclado y la mente y los temas que van y vienen y las sincronías se suceden y los muchachos se entretienen. Y la mente que siempre va y viene, más aún en días soleados de frío, de empezar a hacer humito con el aliento, días que ya son parte de esa gran masa de días que conforman los mediados del año, días que quedarán confusos y confundidos cuando mire hacia atrás desde allá adelante, desde las supuestas reflexiones de diciembre. Días que pasan y se me pasan, como estos temas de Saint Germain ( des pres cafe I), que pasan con toda la delicadeza y todo su detalle fino y simplemente pasan. Pasan con ese bajo que con tres simples notas puede cambiar el ánimo de mi mañana, una mañana que ya pasa. Y entonces así empieza esta semana que pasará - y esa es un certeza de las pocas que me quedan - pero esta vez no la dejaré pasar tan pasivamente: esta semana evitaré hacer zapping, mi actual vicio más enfermizo (el anterior fue el Fifa 2003). Y tendré más tiempo libre y tengo pesado no dejarlo pasar. Aquí queda explícito mi compromiso, que no será la campaña de icenbeck con chapitas de Quilmes ni implica ninguna devolución de nada a nadie: implica un compromiso conmigo que no es poca cosa.
Y a todo esto, por mi ventana se filtra un olor a cebolla rehogada. Ya son las 12 y mi organismo empieza a notarlo.

Esta semana no pude postear demasiado. Me hubiera gustado, pero las circunstancias y mi entorno, sobre todo mi entorno, no me lo permitieron. En adelante todas mis faltas serán atribuidas a mi entorno y mis virtudes a mí mismo. Eso es un negoción, no puede fallar.
Bueno, no quería dejar esto tan abandonado y me gusta la idea de estar compartiendo, con mi querido blog y todo lo que esto implique, este momento tan único y supremo, este momento que se repite todas las semanas : viernes 6.22 pm.
Y entonces aprovecho para contar esas cosas sueltas que se suelen desencadenar cuando a uno se le dá por enumerar:
- esta semana estuve hablando del theremin. Alabado sea este instrumento, moderno invento de principios de siglo. Es que el otro día sinceramente me maravillé por ver a ese chabón y ese "tocar sin tocar" con tanta pasión. Ese tipo encontró la cima de lo instrumental.
- esta semana hablé de esto: hay mucha gente que odia los mimos. Yo no, pero tampoco los defiendo.
- esta semana me avivé y pedí submarino.
- esta semana me compré 2 cajitas de corazoncitos Dorin's.
- esta semana cociné una cheese cake con la receta de mi vieja. Y fue un éxito.
- esta semana escuché poca música.
- esta semana aprendí a respirar.
- esta semana desaprendí eso de siempre pretender aprender.
- esta semana, en algún momento y por alguna causa, me unté con un frasco de espesa y enfermiza envidia de la mala, de la peor.
- esta semana, en algún momento y por alguna causa, descubrí que me desapareció algo que había escrito la semana pasada - me estuvieron haciendo unos cambios de disco rígido acá - y esta es una de las más odiosas inmaravillas de todas las inmaravillas que podamos encontrar: un texto que ya no volveré a leer ni yo ni nadie, un texto que se me había precipitado desde mis sensaciones más rebuscadas y que entretejía algunos conceptos que nunca hubiera podido relacionar y se me relacionaron así solos y casi sin quererlo, como esas cosas que se producen casi sin quererlas, como esas cosas que producimos casi sin quererlo y entonces las queremos mucho más porque se dan esas cuestiones de pureza espontanea y naturalidad, de algo que nos trasciende, algo que nos es muy íntimo y ajeno a la vez, algo que está adentro y que parece venido de afuera, venido de algo flotando por ahí y que se nos filtra por algún poro en sintonía, y ahí está, sin pedir permiso. Y bienvenido sea. Bueno, por esto y por mucho más, me limitaré a lamentarme y putiar para adentro y un poco para afuera también. Pero nada de reescribir.
- esta semana bajé 4 kilos. Mañana aguantaré los 90 minutos con menos dolor y con más proyección por la punta derecha.
- esta semana mi blog tuvo un rating bajísimo. Pero claro, no tengo dudas al respecto: la culpa la tiene el entorno.

Viernes 6.33 pm. Mi ánimo mejoró aun más.

Inodoro va sin hache, un caso extraño pero real, el Sr Real-academio-españolo ese día se levantó del culo y dijo nada de haches, los inodoros serán para cagar y para vomitar y para agarrarse, y todo eso en realidad tiene más que ver con una explicatzia racional que dice que el inodoro sería el que no odora, el que no tiene olor, el que evita el olor, el in-odoro, el que tiene el olor adentro, lo in, lo in del inodoro es el olor, en la revista Gente del inodoro el olor sale en la columna de lo in, algo impensable, inaceptable quizás, inaudito tal vez, insospechable por qué no, pero lo que queda out out re out es la hache y un poco de meo que no emboca en la sacudida final, alguna partícula de vómito tan multidireccional e indomable (lo in in).
El inodoro: por mi parte lo recuerdo marca Esquel. También ahora recuerdo a Flavio, iba un grado más que yo y una vez nos llamó al baño para que viéramos su desprendimiento fecal monstruosamente gigante y curvado. Para aquel entonces yo no tenía más de 9 o 10 años, y aquel pedazo de marrón humeaba y era un mango de paraguas extralarge y Flavio con este ritual marcaba quién mandaba en el patio del 2do piso, mandaba él o la yuta hija de puta? yutaputa. Rituales de inodoro, comarca del poder y la ostentación, púlpito de lo execrable, manifiesto repelente de la condición (in) humana, (in) odora, (im) poluta, yutaputa. La yutaputa se yuxtapone y las medias me dan calor, pero la vecinita de enfrente parece que trafica frula y directorio y convierte su palier, su porche, su hall de entrada, en vestidor apto para trabas y otras yerbas. Casos para yutaputas, en definitiva, hipocresías de una hipo-realidad. Hipo: bajo. Hipopótamo: bajo el pótamo. Ese animal sabe lo que es bueno, pasa tardes enteras bajo el pótamo sin que nada le preocupe. Yo elijo a ese bicho: cuando abre la boca queda ya muy poco por agregar, queda poco por inventar, esa boca abierta lo contiene todo, es como la llegada del mesías, todo lo contendrá y pedir un deseo bajará su cotización porque todo estará concedido. Así es el hipopótamo: todo lo concede con su mandíbula inferior, lengua y dientes cilindrados, y por qué negar la otra, la mandíbula superior, entonces las dos a la final: ser de mandíbulas 2 (dos) generosas, muestra gratis de un fondo infinito, como el inodoro y volver a empezar.