No es que no tenga ideas ni mucho menos que no tenga ganas. Tampoco es que me haya olvidado de este blog. Es simplemente que, en estos días, ando sólo con ganas de garabatear sin pantalla ni teclado ni teclas ni oficina: me compré un cuadernillo, un bloc de hojas, un notepad de carne y hueso. Lo elegí blanco, sin cuadriculado, sin renglones. No quiero nada de eso. Y entonces escribo en la dirección del ánimo y muchas oraciones se me van cayendo por el costado. Y a veces suelo olvidarme de desperdiciar más espacio. Me sorprendo a mí mismo con límites odiosos que andá a saber dónde y cuándo y por qué me inyectaron. Me acurruco en un borde de la hoja. Y soy torpe porque es ahí, cuando lo descubro, que me esfuerzo por evitarlo, como queriendo generarme el hábito de ser más libre, intento escapar al borde pero ya es inútil porque no se puede corregir la dirección de una flecha lanzada, porque de alguna manera busco la confusión de la causa-efecto y me encuentro como queriendo creer que la costumbre conciente, la repetición física, cotidiana y voluntaria tuviera alguna posibilidad de comunicarse con esas marcas tan profundamente propias y tan fuera del alcance que bien podrían ser ajenas. Son contradicciones inevitables para mí: forzar la libertad. A veces tiendo a pensar que aceptarse limitado, conocerse en forma sincera es quizás una libertad posible.
Y además me cansé de las biromes berretas, me canse de sus histerias, de traiciones en los momentos menos indicados. Me compré una buena y cara. Una de esas que se deslizan. Y la guardo en el espiral del cuadernillo.